Verständigung: 21. September

Zur Feier des Geburtstags eines Familienmitglieds begann ich gleich nach dem Aufstehen, einen Geburtstagskuchen zu backen.

Währenddessen klärte ich mit der Agentur weitere Einzelheiten zur Ausstattung des Wohnheims. Meine Ansprechpartnerin fragte sehr engagiert bei Studierenden nach, die schon dort gewohnt hatten, und erinnerte mich mehrfach daran, dass ein Wohnheim kein Hotel sei und nicht alles bereitstelle.

Mir war bewusst, dass dieser Hinweis gut gemeint war.

Gerade weil das Wohnheim weder ein Hotel noch ein Apartment nach Art einer Airbnb-Unterkunft war, wollte ich jedoch genauer nachfragen.

Letztlich ließ sich natürlich alles Fehlende mit Geld beschaffen.

Mich beschäftigte allerdings etwas anderes. Wir leben in einem Jahrhundert des materiellen Überflusses. Unbedeutende Kleingeräte wie Wasserkocher oder Föhn nach nur drei Monaten wegzuwerfen, wäre Verschwendung. Ob ich sie rechtzeitig weitergeben könnte, war keineswegs sicher; sie aus Deutschland mitzunehmen oder wieder nach Hause zu bringen, würde dagegen Platz im Gepäck beanspruchen.

Wenn ich vorher Bescheid wüsste und alles entsprechend planen könnte, hätte ich dann nicht wenigstens das Gefühl, einen kleinen Beitrag zum Umweltschutz zu leisten?

Gut, vielleicht dachte ich mir das alles nur zusammen und gefiel mir dabei ein wenig zu gut.

Ich erzählte meiner Ansprechpartnerin auch davon, dass ich nach meinem Einzug in das Shanghaier Wohnheim erst einmal einen Besen kaufen musste.

Sie erwiderte, in Japan werde es nicht vorkommen, dass ein Wohnheim beim Einzug unzureichend gereinigt sei. Für jemanden, der längere Zeit dort wohnte, gehe es mir vermutlich aber nicht nur darum, ob das Zimmer bei der Ankunft sauber war. Ich müsse auch überlegen, wie ich es während des Aufenthalts ordentlich und sauber halten könne. Schließlich sei es kein Hotel; niemand komme jeden Tag zum Putzen.

Jeder Mensch geht jedoch von einem anderen Ausgangspunkt aus. Deshalb fällt es mitunter schwer, sich in die Lage des anderen zu versetzen und zu verstehen, was hinter einer Frage steckt. Entsprechend schwierig ist es, die passendste Antwort zu geben. Dass große KI-Sprachmodelle mittels Wahrscheinlichkeiten Bedeutung und Reaktionen abschätzen und dadurch bei vielen Menschen das Gefühl erzeugen können, „die KI versteht mich“, stellt tatsächlich einen gewaltigen technologischen Durchbruch dar.

Heute fand außerdem die erste Online-Sitzung meines Kurses „Japanische Geschichte und Kultur“ statt.

Nach ihrer eigenen Vorstellung hatte die Dozentin ein Studium der japanischen Sprache absolviert, über die Geschichte des japanischen Buddhismus promoviert, sich seit mehr als dreißig Jahren mit der japanischen Sprache und Japanforschung beschäftigt und zahlreiche Bücher veröffentlicht.

Sie erzählte außerdem, sie sei während der Sommerferien nach Kyoto gereist, um bei einer japanischen Lehrerin die Kunst des Räucherwerks, Kōdō, zu erlernen.

Vermutlich wussten etliche Studierende nicht, was Kōdō war. Die Dozentin erklärte daher, es handle sich um eine Kunst, die einst in Kreisen des japanischen Adels verbreitet gewesen, inzwischen jedoch im Niedergang begriffen und kaum noch bekannt sei. Ihre japanische Kōdō-Lehrerin habe sie außerdem ermahnt, gewissenhaft zu lernen. Sollte sie nach ihrer Rückkehr nach Taiwan eine unorthodoxe, nicht authentische Form des Kōdō vermitteln, würde sie dieses Handwerk entwürdigen.

Eigentlich klang diese Erzählweise vollkommen normal. Während die Dozentin von ihrem Erlebnis berichtete, vernahm ich darin jedoch einen anderen Unterton: Sie schien sich auf eine ziemlich einsame Höhe zu stellen. Besonders als sie von ihren früheren Publikationen und ihrer schriftstellerischen Arbeit sprach, sagte sie, inzwischen sei sie älter und wolle keine Bücher mehr schreiben; deshalb müsse sie ihre vergangenen Werke auch nicht einzeln vorstellen.

Ich dachte mir: Wenn niemand davon wissen soll, dann blättere doch rasch weiter oder bereite diese Folie der Präsentation gar nicht erst vor.

Die Dozentin erwähnte zudem, wie wichtig Bescheidenheit und Demut in der japanischen Kultur seien. Mir ging dabei unablässig durch den Kopf, ob sie unter „Bescheidenheit“ und „Demut“ vielleicht etwas vollkommen anderes verstand.

Im Unterricht stellte sie den Studierenden auch gern Fragen. Eine Person antwortete tatsächlich mit großem Eifer, doch häufig war deutlich zu hören, dass die Dozentin mit den Antworten unzufrieden war. Sie sagte sogar: „Du weißt ziemlich viel über chinesische Geschichte, aber danach habe ich nicht gefragt.“ Dabei bezog sich ihre Frage eindeutig auf die Geschichte Chinas, und die Antwort war keineswegs am Thema vorbeigegangen.

Dieser Unterrichtsstil bedeutete für mich ebenfalls eine Art „Kulturschock“. Nach meinen Erfahrungen mit dem Studium im Ausland hatte ich selbst dann, wenn Studierende völlig abwegig antworteten und auf Frage A praktisch Antwort B gaben, noch nie erlebt, dass eine Lehrkraft ihnen unmittelbar widersprach. Je älter die Teilnehmenden eines Kurses waren, desto unwahrscheinlicher wurde eine solche Reaktion.

Selbst wenn Studierende eine von der Lehrkraft abweichende Sichtweise äußerten, wurde ihre Antwort häufig Schicht für Schicht zerlegt. Die Lehrkraft arbeitete Übereinstimmungen und Unterschiede heraus und zeigte auf, was daran falsch oder unvernünftig war, statt die Person mit einem einzigen Satz abzuweisen.

In meinen Augen zeigte die Interaktion in jener Stunde oft, dass der Dozentin die Großzügigkeit fehlte, andere Antworten gelten zu lassen. Mehrere Runden lang folgten auf Fragen immer neue Widerlegungen. Erst als der antwortende Student seine Identität preisgab und sagte, dass er selbst an einer Grundschule unterrichtete, wurde ihre Haltung ein wenig „entgegenkommender“. Vielleicht gewährte ihm erst seine Stellung als Lehrerkollege die nötige Berechtigung.

Vielleicht war mir dieser Typ einer „japanisch geprägten“ Lehrkraft schon während meines Studiums begegnet. Solange ein Kurs nicht verpflichtend war, wich ich solchen Lehrveranstaltungen jedoch aus. Mein Gespür war nicht fein genug, um die Wünsche einer übergeordneten Person zu erraten oder ihnen entgegenzukommen. Möglicherweise fehlte mir aber vor allem das nötige „Bewusstsein für Rangordnungen“.

Nur selten verehre ich jemanden wie ein unantastbares Heiligtum. Selbst bei Lehrkräften, die ich zutiefst respektiere, war ich nie der Ansicht, dass sie eine absolut richtige, unanfechtbare Autorität seien.

Vermutlich war es genau diese „Unverfrorenheit“, mit der ich einmal einen japanischen Muttersprachler, der mir Japanisch beibrachte, gründlich erzürnte.

Moderne Japanischlehrwerke für ausländische Lernende erklären Verben häufig als Gruppe 1, 2 und 3, statt die älteren Bezeichnungen für fünfstufige, obere einstufige und untere einstufige Verben zu verwenden.

Ich fragte den japanischen Lehrer: Weshalb war das System in die Gruppen 1, 2 und 3 geändert worden? Wenn japanische Schulen weiterhin Einteilungen wie fünfstufige, obere einstufige und untere einstufige Verben benutzten, warum brachte man ausländischen Lernenden eigens die Gruppen 1, 2 und 3 bei? Befürchtete man, Ausländer könnten das andere System nicht lernen? Durften Ausländer nicht ebenfalls die traditionelle Einteilung der fünfstufigen Verben erlernen? Könnte der Lehrer mich, da es Einzelunterricht war, nicht nach diesem System unterrichten?

Angesichts dieser ganzen Reihe von Fragen geriet der japanische Lehrer außer sich. In mehr als zwanzig Jahren Unterricht habe er noch nie eine Schülerin wie mich erlebt. Wütend weigerte er sich, mich weiterhin zu unterrichten.

Selbst nachdem er mir das Geld zurückerstattet und mich blockiert hatte, verstand ich noch immer nicht recht: Warum konnte allein der Wunsch, das „Warum“ zu erfahren, einen japanischen Lehrer so wütend machen oder ihm sogar das Gefühl geben, beleidigt worden zu sein?

Empathie und Verständigung zwischen Menschen sind also doch oft ziemlich schwierig.

Kein Wunder, dass so viele lieber mit einer Maschine kommunizieren.