Mäßigkeit: 20. September

Heute ist es kühler geworden. Mein Bett fühlt sich immer weicher und behaglicher an, und sobald ich darin liege, will ich unter keinen Umständen wieder aufstehen.

Ständig schwanke ich zwischen zwei Extremen: Vor der Reise nach Japan sollte ich viel eifriger Japanisch lernen. Oder ich warte, bis ich dort bin, und fange dann ernsthaft damit an.

Je älter ich werde, desto schwerer fällt es mir, beweglich zwischen verschiedenen Aufgaben oder Arbeiten zu wechseln.

Jede Art von Arbeit braucht ihre eigene Anlaufzeit, bevor ich tatsächlich in den sogenannten „Flow“ gelange.

Bin ich erst einmal in diesem Zustand, lasse ich mich nur ungern ablenken oder unterbrechen, weil ich danach nur schwer zu dem Gefühl vor der Unterbrechung zurückfinde.

Tag für Tag ein wenig anzusammeln und beharrlich bei einer Sache zu bleiben, ist mir schon immer schwergefallen.

Selbst das Ziel, das ich mir gesetzt habe, jeden Tag einen Text über die Zeit vor meiner Japanreise zu schreiben, erweist sich als alles andere als leicht.

In der vergangenen Woche begann ich außerdem mit meiner Ameisenmethode des Packens. Nach und nach verstaue ich die kleinen Alltagsgegenstände, die ich voraussichtlich im Wohnheim brauchen werde.

Auf der Website steht nicht eindeutig, ob es eine Gemeinschaftsküche gibt oder ob gemeinsam genutzte Putzsachen zur Verfügung stehen.

Das erinnerte mich an meine Zeit als ausländische Studentin in Shanghai, als ich mich ebenfalls um ein Wohnheimzimmer für Graduierte auf dem Campus bewarb.

An vielen Hochschulen in Shanghai unterscheiden sich die Wohnbedingungen für internationale und einheimische Studierende. Im Allgemeinen konnten ausländische Graduierte eine Unterkunft für sich allein bekommen, während einheimische Studierende ihr Zimmer mit anderen teilten.

Nach meinem Einzug in das Shanghaier Wohnheim ging ich als Erstes in einen kleinen Laden in der Nähe der Universität und kaufte einen Besen samt Kehrblech. Einen Augenblick lang kam es mir vor, als wäre ich in Wahrheit nach Hogwarts gekommen.

Noch vor dem eigentlichen Studienbeginn einen Besen kaufen zu müssen, war wirklich herrlich absurd. Ich frage mich, ob sich dieses Erlebnis in Japan wiederholen wird.

An dem Tag, an dem ich in das Studentenwohnheim in Shanghai zog, ging ein Wolkenbruch nieder. Ein oder zwei Stunden lang tobte der Regen. Als ich das Wohnheim verließ, standen viele Wege auf dem Campus unter Wasser; große Pfützen, die keinen Abfluss fanden, rauschten an den Rändern vermeintlicher Blumenbeete entlang in tiefer gelegenes Gelände.

Damals erschütterte mich dieser Anblick. Schließlich hatte ich seit vielen Jahren nicht mehr erlebt, dass ein einziger Wolkenbruch einen ganzen Campus unter Wasser setzen konnte.

Auch das Shanghaier Wohnheimzimmer war klein: ein Bett, ein Schreibtisch, ein Kleiderschrank, mehr nicht. Selbst für den Koffer gab es kaum Platz.

Der hohe Schrank stand neben dem Bett, unmittelbar unter der Klimaanlage. Im Winter wird es auch in Shanghai kalt genug, dass man heizen muss. Ich schaltete die Heizung ein und fror in meinem Zimmer trotzdem erbärmlich.

Der Grund war der Schrank direkt unter dem Gerät: Er hielt die gesamte warme Luft über sich fest.

Damit erhielt ich eine gründliche Auffrischung in elementarer Physik: Warme Luft steigt auf, kalte sinkt nach unten.

Erst als ich einen kräftigen Kommilitonen bat, mir beim Umstellen des Schranks zu helfen, konnte die Luft im ganzen Zimmer zirkulieren. Endlich musste ich im Wohnheim nicht mehr vor Kälte zittern.

Eine meiner lebhaftesten Erinnerungen an den Shanghaier Campus sind die sieben oder acht Mensen, die über ein mittelgroßes bis großes Gelände verteilt waren. Jede hatte ihre eigenen Gerichte und Besonderheiten, und zur Essenszeit waren alle derart überfüllt, dass man häufig keinen Sitzplatz fand. Außerdem gab es an jener Universität eine Mensa, in der ausschließlich Halal-Gerichte zubereitet wurden.

Weder an deutschen noch an taiwanischen Hochschulen hatte ich je eine Mensa für Studierende und Beschäftigte gesehen, die eigens Halal-Essen anbot. In gewisser Weise schien dies auch die große Zahl der in China lebenden Muslime widerzuspiegeln. Einer der Kommilitonen, mit denen ich damals enger befreundet war, kam aus Bangladesch und war ebenfalls Muslim.

Er fand das Essen in der Halal-Mensa allerdings schlecht und oft zu fettig. Deshalb kaufte er sich eine Induktionsplatte und kochte in seinem Zimmer, was ihn sogar weniger kostete als die Mahlzeiten in der Mensa.

Als ich ihn kennenlernte, musste ich an den ersten Freund denken, den ich mehr als zwanzig Jahre zuvor an einer deutschen Sprachschule gefunden hatte. Auch er war Muslim und stammte aus der Türkei.

Über den Islam weiß ich sehr wenig. Im öffentlichen Diskurs Europas werden Muslime jedoch beinahe automatisch mit Extremisten in Verbindung gebracht.

Die beiden Muslime, die ich persönlich kannte, waren dagegen beide ausgesprochen umgänglich. Sie tranken sogar hin und wieder etwas Alkohol und begegneten Frauen keineswegs respektlos.

Im Alltag erschienen mir ihre religiösen Anforderungen oft eher wie die Ernährungsregeln von Vegetariern, Ovo-Lacto-Vegetariern oder Menschen, die bei gemeinsam zubereiteten Speisen lediglich das Fleisch meiden. Nicht die geringste Spur von Extremismus konnte ich an ihnen erkennen.

Die Türkei gilt häufig als bekanntes Beispiel einer säkularisierten muslimischen Gesellschaft. Über Bangladesch weiß ich deutlich weniger; das Verhältnis von Religion und Politik dort scheint sich jedoch nicht auf eine einfache Trennung zwischen Säkularisierung und Fundamentalismus reduzieren zu lassen.

Das heutige Europa ist von Angst vor Muslimen erfüllt. Gelegentlich stoße ich auch auf Meldungen darüber, wie Muslime angeblich in die japanische Gesellschaft „eindringen“ oder wie Japan sie auf stille Weise ausgrenzt.

Zugleich denke ich an die vielen Uiguren in China, die in Antiterrornarrativen als Terroristen abgestempelt wurden.

Dann sehe ich wieder die beiden Menschen vor mir, die ich kannte: zwei muslimische Kommilitonen, die in keiner Weise eine statistisch repräsentative Stichprobe bilden.

Aus tiefster Überzeugung glaube ich, dass selbst die schönste, gütigste und heiligste Gottheit sich verändert, sobald Religion nicht mehr nur eine innere Suche des Einzelnen ist, sondern zu einer nach außen gerichteten Doktrin wird.

Religion kann die menschliche Verletzlichkeit stützen. Sie kann Menschen aber auch so unerbittlich machen, dass sie um jeden Preis alle ausschließen, die anders sind.

Die Religion ist eine zweischneidige Klinge. Man hüte sich vor ihr.